Châteaubriant, Histoire et Résistance

Orage

Texte d'Andrée Gaborit :

Le vent a secoué les roseaux et les arbres Fait tourbillonner le lourd rideau de pluie Le ciel mourant a des teintes de marbre Les oiseaux se sont tus et les bêtes ont fui. Les éclairs zèbrent le côté du couchant Des lueurs embrasent tout à coup la campagne Comme l'Apocalypse pendant juste un instant Tandis qu'un grondement vient de la montagne Emplit l'immensité d'un grand bruit de sabots D'une horde sauvage d'un millier de chevaux L'averse, rageusement, monte, crescendo. L'air suinte, figé, lourd, oppressant. Déchirée, la nue est en lambeaux. Les minutes sont longues comme celles d'un mourant Mon cœur, comme un tambour, cherche en vain le repos J'attends avec langueur que l'aube revienne Que s'apaise le ciel avec les éléments Que cesse aussi cette pluie diluvienne Et je m'endormirai quand faiblira le vent.


Andrée Gaborit

Andrée Gaborit

L'attrape rêves

Sommaire

Un site, plein de poésies

http://lebocalabubulle.chez-alice.fr/

Miroir café

Le matin,

J'aime me regarder dans mon café.

Sa couleur noircit mes idées,

Blanchies par une nouvelle nuit sans sommeil.

Deux sucres .

Ploc ploc.

L'onde ainsi créée,

Ponctue mon regard

Perdu dans les rondeurs de ma tasse.

Troublant...

Ce peu de conscience contenu dans ce miroir brûlant !

Tout imprégné de l'image café,

je déchire mon visage

D'un petit coup de cuiller.

Et je l'avale

D'un trait.

GILLES

Le balayeur de rue

L'autre jour, dans le caniveau,

J'ai trouvé sous mon balai

Un peu de lune en morceaux

Et je me suis bâti un palais.

Sur le toit de mon château,

Je voulais une girouette.

J'ai choisi le petit oiseau

Qui picorait dans ma brouette.

Je me réinvente le temps.

Le soleil manque son rendez-vous,

Et fait pleurer Dame la pluie.

Quand il y a grand vent.

Sans prendre leurs avis,

Je m'amuse comme un fou.

Un jour, sur une simple envie,

J'ai même balayé le printemps.

Quand le jour lève le voile

Et me dit qu'il est l'heure,

Je renvoie mon palais aux étoiles,

Avec son oiseau en girouette.

Je prends mon balai, ma brouette,

Et je rêve, moi le petit balayeur,

Que je pars dans les nuages,

Faire mon petit ménage.

Je suis pourtant cet inconnu,

Celui que tu toises le matin,

Dans ton habit de certitudes.

Tes lèvres trahissent ton dédain,

Tes yeux haïssent ma négritude.

Mes rêves éloignent les chagrins,

La haine nourrit ta servitude.

Je suis le balayeur de rue.

GAVROCHE

Les Fourmis

Sommaire

texte de Boris Vian

texte de Boris Vian

On est arrivés ce matin et on a pas été bien reçus, car il n'y avait personne sur la plage que des tas de types morts ou des tas de morceaux de types, de tanks et de camions démolis. Il venait des balles d'un peu partout et je n'aime pas ce désordre pour le plaisir. On a sauté dans l'eau, mais elle était plus profonde qu'elle n'en avait l'air et j'ai glissé sur une boîte de conserves. Le gars qui était juste derrière moi a eu les trois quarts de la figure emportée par le pruneau qui arrivait, et j'ai gardé la boîte de conserves en souvenir. J'ai mis les morceaux de sa figure dans mon casque et je les lui ai donnés, il est reparti se faire soigner mais il a l'air d'avoir pris le mauvais chemin parce qu'il est entré dans l'eau jusqu'à ce qu'il n'ait plus pied et je ne crois pas qu'il y voie suffisamment au fond pour ne pas se perdre. J'ai couru ensuite dans le bon sens et je suis arrivé juste pour recevoir une jambe en pleine figure. J'ai essayé d'engueuler le type, mais la mine n'en avait laissé que des morceaux pas pratique à manœuvrer, alors j'ai ignoré son geste, et j'ai continué. Dix mètres plus loin, j'ai rejoint trois autres gars qui étaient derrière un bloc de béton et qui tiraient sur un coin de mur, plus haut. Ils étaient en sueur et trempés d'eau et je devais être comme eux, alors je me suis agenouillé et j'ai tiré aussi. Le lieutenant est revenu, il tenait sa tête à deux mains et ça coulait rouge de sa bouche. Il n'avait pas l'air content et il a vite été s'étendre sur le sable, la bouche ouverte et les bras en avant. Il a dû salir le sable pas mal. C'était un des seuls coins qui restaient propres. De là, notre bateau échoué avait l'air d'abord complètement idiot, et puis il n'a plus même eu l'air d'un bateau quand les deux obus sont tombés dessus. Ca ne m'a pas plu, parce qu'il restait encore deux amis dedans, avec les balles reçues en se levant pour sauter. J'ai tapé sur l'épaule des trois qui tiraient avec moi, et je leur ai dit : " Venez, allons-y. " Bien entendu, je les ai fait passer d'abord et j'ai eu le nez creux parce que le premier et le second ont été descendus par les deux autres qui nous canardaient, et il en restait seulement un devant moi, le pauvre vieux, il n'a pas eu de veine, sitôt qu'il s'est débarrassé du plus mauvais, l'autre a juste eu le temps de le tuer avant que je m'occupe de lui. Ces deux salauds, derrière le coin du mur, ils avaient une mitrailleuse et des tas de cartouches. Je l'ai orientée dans l'autre sens et j'ai appuyé, mais j'ai vite arrêté parce que ça me cassait les oreilles et aussi elle venait de s'enrayer. Elles doivent être réglées pour ne pas tirer dans le mauvais sens. Là, j'étais à peu près tranquille. Du haut de la plage, on pouvait profiter de la vue. Sur la mer, ça fumait dans tous les coins et l'eau jaillissait très haut. On voyait aussi les éclairs des salves des gros cuirassés et leurs obus passaient au-dessus de la tête avec un drôle de bruit sourd, comme un cylindre de son grave foré dans l'air. Le capitaine est arrivé. On restait juste onze. Il a dit que c'était pas beaucoup mais qu'on se débrouillerait comme ça. Plus tard, on a été complétés. Pour l'instant, il nous a fait creuser des trous ; pour dormir, je pensais, mais non, il a fallu qu'on s'y mette et qu'on continue à tirer. Heureusement, ça s'éclaircissait. Il en débarquait maintenant de grosses fournées des bateaux, mais les poissons leur filaient entre les jambes pour se venger du remue-ménage et la plupart tombaient dans l'eau et se relevaient en râlant comme des perdus. Certains ne se relevaient pas et partaient en flottant avec les vagues et le capitaine nous a dit aussitôt de neutraliser le nid de mitrailleuses, qui venait de recommencer à taper, en progressant derrière le tank. On s'est mis derrière le tank. Moi le dernier parce que je ne me fie pas beaucoup aux freins de ces engins-là. C'est plus commode de marcher derrière un tank tout de même parce qu'on a plus besoin de s'empêtrer dans les barbelés et les piquets tombent tout seuls. Mais je n'aimais pas sa façon d'écrabouiller les cadavres avec une sorte de bruit qu'on a du mal à se rappeler - sur le moment, c'est assez caractéristique. Au bout de trois minutes, il a sauté sur une mine et s'est mis à brûler. Deux des types n'ont pas pu sortir et le troisième a pu, mais il restait un ses pieds dans le tank et je ne sais pas s'il s'en est aperçu avant de mourir. Enfin, deux de ses obus étaient déjà tombés sur le nid de mitrailleuses en cassant les oeufs et aussi les bonshommes. Ceux qui débarquaient ont trouvé une amélioration, mais alors une batterie antichars s'est mise à cracher à son tour et il en est tombé au moins vingt dans l'eau. Moi, je me suis mis à plat ventre. De ma place, je les voyais tirer en me penchant un peu. La carcasse du tank qui flambait me protégeait un peu et j'ai visé soigneusement. Le pointeur est tombé en se tortillant très fort, j'avais dû taper un peu trop bas, mais je n'ai pas pu l'achever, il fallait d'abord que je descende les trois autres. J'ai eu du mal, heureusement le bruit du tank qui flambait m'a empêché de les entendre beugler - j'avais mal tué le troisième aussi. Du reste, ça continuait à sauter et à fumer de tous les côtés. J'ai frotté mes yeux un bon coup pour y voir mieux parce que la sueur m'empêchait de voir et le capitaine est revenu. Il ne se servait que de son bras gauche. - Pouvez-vous me bander le bras droit très serré autour du corps ? J'ai dit oui et j'ai commencé à l'entortiller avec des pansements et puis il a quitté le sol des deux pieds à la fois et il m'est tombé dessus parce qu'il était arrivé une grenade derrière lui. Il s'est raidi instantanément, il paraît que ça arrive quand on meurt très fatigué, en tous cas c'était plus commode pour l'enlever de sur moi. Et puis après j'ai du m'endormir et quand je me suis réveillé, le bruit venait de plus loin et un de ces types avec des croix rouges tout autour du casque me versait du café.

Après, on est partis vers l'intérieur et on a essayé de mettre en pratique les conseils des instructeurs et les choses qu'on a apprises aux manœuvres. La jeep de Mike est revenue tout à l'heure. C'est Fred qui conduisait et Mike était en deux morceaux ; avec Mike, ils avaient rencontré un fil de fer. On est en train d'équiper les autres bagnoles avec une lame d'acier à l'avant parce qu'il fait trop chaud pour qu'on roule avec les pare-brise relevés. Ca crache encore dans tous les coins et on fait patrouille sur patrouille. Je crois qu'on a avancé un peu trop vite et on a du mal à garder le contact avec le ravitaillement. Ils nous ont bousillé au moins neuf chars ce matin et il est arrivé une drôle d'histoire, le bazooka d'un type est parti avec la fusée et lui restait accroché derrière par la bretelle. Il a attendu d'être à quarante mètres et il est descendu en parachute. Je crois qu'on va être obligés de demander du renfort parce que je viens d'entendre comme un grand bruit de sécateur, ils ont dû nous couper de nos arrières...

III

... Ca me rappelle il y a six mois quand ils venaient de nous couper de nos arrières. Nous devons être actuellement complètement encerclés, mais ce n'est plus l'été. Heureusement, il nous reste de quoi manger et il y a des munitions. Il faut qu'on se relaye toutes les deux heures pour monter la garde, ça devient fatigant. Les autres prennent les uniformes des types de chez nous qu'ils font prisonniers et se mettent à s'habiller comme nous et on doit se méfier. Avec tout ça, on a plus de lumière électrique et on reçoit des obus sur la figure des quatre côtés à la fois. Pour le moment, on tâche de reprendre le contact avec l'arrière ; il faut qu'ils nous envoient des avions, nous commençons à manquer de cigarettes. Il y a du bruit dehors, il doit se préparer quelque chose, on n'a même plus le temps de retirer son casque.

Il se préparait bien quelque chose. Quatre chars sont arrivés jusqu'ici. J'ai vu le premier en sortant, il s'est arrêté aussitôt. Une grenade avait démoli une de ses chenilles, elle s'est déroulée d'un coup avec un épouvantable bruit de ferraille, mais le canon du char ne s'est pas enrayé pour si peu. On a pris un lance-flammes ; ce qui est embêtant avec ce système-là, c'est qu'il faut fendre la coupole du char avant de se servir du lance-flammes, sans ça il éclate ( comme les châtaignes ) et les types à l'intérieur sont mal cuits. A trois, on a été fendre la coupole avec une scie à métaux, mais deux autres chars arrivaient, et il a bien fallu le faire sauter sans le fendre. Le second a sauté aussi et le troisième a fait demi-tour, mais c'était une feinte, parce qu'il était arrivé en marche arrière ; aussi, ça nous étonnait un peu de le voir tirer sur les types qui le suivaient. Comme cadeau d'anniversaire, il nous a envoyé douze obus de 88 ; il faudra reconstruire la maison si on veut s'en resservir, mais cela ira plus vite d'en prendre une autre. On a fini par se débarrasser de ce troisième char en chargeant un bazooka avec de la poudre à éternuer et ceux à l'intérieur se sont tellement cogné le crâne sur le blindage qu'on n'a sorti que des cadavres. Seul le conducteur vivait encore un peu, mais il s'était pris la tête dans le volant sans pouvoir la retirer, alors plutôt que d'abîmer le char qui n'avait rien, on a coupé la tête du type. Derrière le char, des motocyclistes avec des fusils-mitrailleurs se sont amenés en faisant un foin du diable, mais on a réussi à en venir à bout grâce à une vielle moissonneuse-lieuse. Pendant ce temps-là, il nous arrivait aussi sur la tête quelques bombes, et même un avion que notre D.C.A. venait d'abattre sans le faire exprès, parce qu'en principe, elle tirait sur les chars. Nous avons perdu dans la compagnie Simon, Morton, Buck et P.C., et il nous reste les autres et un bras de Slim.

Toujours encerclés. Il pleut maintenant sans arrêt depuis deux jours. Le toit n'a plus qu'une tuile sur deux, mais les gouttes tombent juste où il faut et nous ne sommes pas vraiment mouillés. Nous ne savons absolument pas combien de temps ça va encore durer. Toujours des patrouilles, mais c'est assez difficile de regarder dans un périscope sans entraînement et c'est fatiguant de rester avec de la boue par-dessus la tête plus d'un quart d'heure. Nous avons rencontré hier une autre patrouille. Nous ne savions pas si c'étaient les nôtres ou ceux d'en face, mais sous la boue, on ne risquait rien à tirer parce qu'il est impossible de se faire mal, les fusils explosent tout de suite. On a tout essayé pour se débarrasser de cette boue. On a versé de l'essence dessus ; en brûlant, ça fait sécher, mais après on se cuit les pieds en passant dessus. La vraie solution consiste à creuser jusqu'à la terre ferme, mais c'est encore plus difficile de faire des patrouilles dans de la terre ferme que dans la boue. On finirait par s'en accommoder tant bien que mal. L'ennuyeux est qu'il en est venu tant qu'elle se met à avoir des marées. Actuellement, ça va, elle est à la barrière, malheureusement, tout à l'heure, elle remontera de nouveau au premier étage et ça c'est désagréable.

Il m'est arrivé ce matin une sale aventure. J'étais sous le hangar derrière la baraque en train de préparer une bonne plaisanterie aux deux types que l'on voit très bien à la jumelle en train d'essayer de nous repérer. J'avais un petit mortier de 81 et je l'arrangeais dans une voiture d'enfant et Johnny devait se camoufler en paysanne pour la pousser, mais d'abord, le mortier m'est tombé sur le pied ; ça, ce n'est rien d'autre que ce qui m'arrive tout le temps en ce moment, et ensuite, le coup est parti pendant que je m'étalais en tenant mon pied, et il est allé éclater un de ces machins à ailettes au deuxième étage, juste dans le piano du capitaine qui était en train de jouer Jada. Ca a fait un bruit d'enfer, le piano est démoli, mais le plus embêtant, le capitaine n'avait rien, en tous cas rien de suffisant pour l'empêcher de taper dur. Heureusement, tout de suite après est arrivé un 88 dans la même chambre. Il n'a pas pensé qu'ils s'étaient repérés sur la fumée du premier coup et il m'a remercié en disant que je lui avais sauvé la vie en le faisant descendre ; pour moi, ça n'avait plus aucun intérêt à cause de mes deux dents cassées, aussi parce que toutes ses bouteilles étaient juste sous le piano. On est de plus en plus encerclés, ça nous dégringole dessus sans arrêt. Heureusement, le temps commence à se dégager, il ne pleut guère que neuf heures sur douze, d'ici un mois, on peut compter sur du renfort par avion. Il nous reste trois jours de vivres.

VII

Les avions commencent à nous lancer des machins par parachute. J'ai eu une déception en ouvrant le premier, il y avait dedans une flopée de médicaments. Je les ai échangés au docteur contre deux barres de chocolat aux noisettes, du bon, pas cette saloperie des rations, et un demi-flask de cognac, mais il s'est rattrapé en m'arrangeant mon pied écrabouillé. J'ai dû lui rendre le cognac, sans ça je n'aurais plus qu'un pied à l'heure qu'il est. Ca se met de nouveau à ronfler là-haut, il y a une petite éclaircie et ils envoient encore des parachutes, mais cette fois, ce sont des types, on dirait.

VIII

C'étaient bien des types. Il y en a deux rigolos. Il paraît qu'ils ont passé tout le trajet à se faire des prises de judo, à se flanquer des marrons, à se rouler sous tous les sièges. Ils ont sauté en même temps et ils ont joué à se couper, au couteau, les cordes de leurs parachutes. Malheureusement, le vent les a séparés, alors ils ont été obligés de continuer à coups de fusil. J'ai rarement vu d'aussi bons tireurs. Tout de suite, on est en train de les enterrer parce qu'ils sont tombés d'un peu haut.

On est désencerclés. Nos chars sont revenus et les autres n'ont pas tenu le coup. Je n'ai pas pu me battre sérieusement à cause de mon pied mais j'ai encouragé les copains. C'était très excitant. De la fenêtre, je voyais bien, et les parachutistes arrivés hier se démenaient comme des diables. J'ai maintenant un foulard en soie de parachute jaune et vert sur fond marron et ça va bien avec la couleur de ma barbe, mais demain, je vais me raser pour la permission de convalescence. J'étais tellement excité que j'ai balancé une brique sur la tête de Johnny qui venait d'en rater un et, actuellement, j'ai deux nouvelles dents de moins. Cette guerre ne vaut rien pour les dents.

L'habitude émousse les impressions. J'ai dit ça à Huguette — elles ont de ces noms — en dansant avec elle au Centre de la Croix-Rouge, et elle a répliqué : " Vous êtes un héros ", mais je n'ai pas eu le temps de trouver une réponse fine parce que Mac m'a tapé sur l'épaule, alors j'ai dû la lui laisser. Les autres parlaient mal, et cet orchestre jouait beaucoup trop vite. Mon pied me tracasse encore un peu mais dans quinze jours c'est fini, on repart. Je me suis rabattu sur une fille e chez nous, mais le drap d'uniforme, c'est trop épais, ça émousse aussi les impressions. Il y a beaucoup de filles ici, elles comprennent tout de même ce qu'on leur dit et ça m'a fait rougir, mais il n'y a pas grand-chose à faire avec elles. Je suis sorti, j'en ai trouvé tout de suite beaucoup d'autres, pas le même genre, plus compréhensives, mais c'est cinq cents francs minimum, encore parce que je suis blessé. C'est drôle, celles-là ont l'accent allemand. Après, j'ai perdu Mac et j'ai bu beaucoup de cognac. Ce matin, j'ai horriblement mal à la tête à l'endroit où le M.P. a tapé. Je n'ai plus d'argent, parce qu'à la fin j'ai acheté des cigarettes françaises à un officier anglais, je les ai senties passer. Je viens de les jeter, c'est une chose dégoûtante, il a eu raison de s'en débarrasser.

Quand vous sortez des magasins de la Croix-Rouge avec un carton pour mettre les cigarettes, le savon, les sucreries et les journaux, ils vous suivent des yeux dans la rue et je ne comprends pas pourquoi, car ils vendent sûrement leur cognac assez cher pour pouvoir s'en acheter aussi et leurs femmes ne sont pas données non plus. Mon pied est presque tout à fait guéri. Je ne crois pas rester encore longtemps ici. J'ai vendu les cigarettes pour pouvoir sortir un peu et j'ai ensuite tapé Mac, mais il ne les lâche pas facilement. Je commence à m'embêter. Je vais ce soir au cinéma avec Jacqueline, j'ai rencontré celle-là hier soir au club, mais je crois qu'elle n'est pas intelligente parce qu'elle enlève ma main toutes les fois et elle ne bouge pas du tout en dansant. Ces soldats d'ici m'horripilent, ils sont trop débraillés et il n'y en a pas deux qui portent le même uniforme. Enfin, il n'y a rien à faire qu'attendre ce soir.

XII

De nouveau là. Tout de même, on s'embêtait encore moins en ville. On avance très lentement. Chaque fois qu'on a fini la préparation d'artillerie, on envoie une patrouille et chaque fois, un des types de la patrouille revient amoché par un tireur isolé. Alors, on recommence la préparation d'artillerie, on envoie les avions, ils démolissent tout, et deux minutes après les tireurs isolés recommencent à tirer. En ce moment, les avions reviennent, j'en compte soixante-douze. Ce ne sont pas de très gros avions, mais le village est petit. D'ici, on voit les bombes tomber en spirale et cela fait un bruit un peu étouffé, avec de belles colonnes de poussière. On va repartir à l'attaque, mais il faut d'abord envoyer une patrouille. Bien ma veine, j'en suis. Il y a à peu près un kilomètre et demi à faire à pied et je n'aime pas marcher si longtemps, mais, dans cette guerre, on ne nous demande jamais de choisir. Nous nous tassons derrière les gravats des premières maisons et je crois que d'un bout à l'autre du village, il n'en reste pas une seule debout. Il n'a pas l'air de rester beaucoup d'habitants non plus et ceux que nous voyons font une drôle de tête quand ils l'ont conservée, mais ils devraient comprendre que nous ne pouvons pas risquer de perdre des hommes pour les sauver avec leurs maisons ; les trois quart du temps, ce sont de très vieilles maisons sans intérêt. Et aussi, c'est le seul moyen pour eux de se débarrasser des autres. Ca, d'ailleurs, ils le comprennent en général, quoique certains pensent que ce n'est pas le seul moyen. Après tout, ça les regarde, et ils tenaient peut-être à leurs maisons, mais sûrement moins dans l'état où elles sont maintenant. Je continue ma patrouille. Je suis encore le dernier c'est plus prudent, et le premier vient de tomber dans un trou de bombe plein d'eau. Il en sort avec des sangsues plein son casque. Il a aussi ramené un gros poisson tout ahuri. En rentrant, Mac lui a appris à faire le beau et il n'aime pas le chewing-gum.

XIII

Je viens de recevoir une lettre de Jacqueline, elle a dû la confier à un autre type pour la mettre à la poste, car elle était dans une de nos enveloppes. Vraiment, c'est une fille bizarre, mais probablement toutes les filles ont des idées pas ordinaires. Nous avons reculé un peu depuis hier, mais demain, nous avançons de nouveau. Toujours les mêmes villages complètement démolis, ça vous donne le cafard. On a trouvé une radio toute neuve. Ils sont en train de l'essayer, je ne sais pas si réellement on peut remplacer une lampe par un morceau de bougie. Je pense que oui : je l'entends jouer Chattanooga, je l'ai dansé avec Jacqueline un peu avant de partir de là-bas. Je pense que je vais lui répondre si j'ai encore du temps. Maintenant, c'est Spike Jones ; j'aime aussi cette musique là et je voudrais bien que tout soit finit pour aller m'acheter une cravate civile avec des raies bleues et jaunes.

XIV

On repart tout à l'heure. De nouveau, nous sommes tout près du front et des obus se remettent à arriver. Il pleut, il ne fait pas très froid, la jeep marche bien. Nous allons en descendre pour continuer à pied. Il paraît que ça commence à sentir la fin. Je ne sais pas à quoi ils voient ça, mais je voudrais tâcher de m'en sortir le plus commodément possible. Il y a encore des coins où on se fait accrocher dur. On ne peut pas prévoir comment ça va être. Dans quinze jours, j'ai une nouvelle permission et j'ai écrit à Jacqueline de m'attendre. J'ai peut-être eu tord de le faire, il ne faut pas se laisser prendre.

Je suis toujours debout sur la mine. Nous étions partis ce matin en patrouille et je marchais derrière comme d'habitude, ils sont tous passés à côté, mais j'ai senti le déclic sous mon pied et je me suis arrêté net. Elles n'éclatent que quand on retire le pied. J'ai lancé aux autres ce que j'avais dans les poches et je leur ai dit de s'en aller. Je suis tout seul. Je devrais attendre qu'ils reviennent, mais je leur ai dit de ne pas revenir, et je pourrais essayer de me jeter à plat ventre, mais j'aurais horreur de vivre sans jambes. Je n'ai gardé que mon carnet et le crayon. Je vais les lancer avant de changer de jambe et il faut absolument que je le fasse parce que j'en ai assez de la guerre et parce qu'il me vient des fourmis.

Boris Vian Ed. Scorpion, 1949 Ed. Le Terrain vague, 1960, 1965 Ed. 10/18, 1970, 1979 Ed. Christian Bourgois, 1974, 1982

Comment devenir SDF

Sommaire

L'exclusion enfin à la portée de tous (...)

L'exclusion enfin à la portée de tous !

Sans domicile fixe, prison, asile de nuit, foyer d'hébergement, soupe populaire, petits boulots, solitude, aide médicale gratuite, éducateur spécialisé, fin de droit, revenu minimum d'insertion...

tous ces mots qui te font rêver feront bientôt partie de ton quotidien et n'auront plus de secret pour toi.

Un site à visiter :http://webxclusion.ifrance.com/

Il est hors de doute que tout a été dit,
écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur,
à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle,
mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.
(Georges Bataille)

Le silence tue

Pour les internautes, voici un site à visiter : http://www.lesilencetue.fr.st qui appelle à la résistance contre le projet de loi Sarkozy sur la Sécurité Intérieure (PLSI). On peut y lire ce poème, qui fait penser à une chanson d'Yves Montand :

Ne t'exprime pas ! Ne revendique pas ! Ne te rassemble pas ! Ne te déplace pas ! Ne soit pas anticonformiste ! Et contente-toi de l'assistanat Et de la charité ! Et rappelle toi que la police, l'armée, Et l'administration pénitentiaire Embauchent. Donc, si tu veux Vivre tranquille dans l'état français, Travaille-achète-consomme ! Perds ta vie à la gagner ! Perfectionne ta combativité ! Ecrase les autres ! Enrichis les requins ! Et pourris l'environnement. ! Regarde la TV et les publicités Honore l'argent-roi et ta voiture ! Méfie-toi des étrangers ! Traite les femmes comme des objets ! Shoote-toi aux tranquillisants ! Prie ton dieu ! Chante ton hymne national ! Et salue ton drapeau !

Bref, sois un bon citoyen, Docile et soumis. Et si tu crois être rebelle en étant bandit, Sache que ton comportement Entretient l'ordre dominant : Argent, violence, Machisme, domination et exploitation

Sur tous les murs j'écris ton nom .... Sécurité.

Irak : une minute à peine

Sommaire

par Béatrice Bouffil

par Béatrice Bouffil

Une minute à peine

Cambrés , profonds, calices ouverts, les rameaux ont atteint le ciel mal prononcé. L'orage est avancé. Devant tant de misères que faut-il espérer ?

Les sables ont émoussé les pas marqués sur terre. Et les vents de travers bousculent les feuillages. Tout est sec, crevassé, les linteaux des toitures, brisés par la surcharge, les murs de marne dure s'effritent au soleil.

Soudain jaillit la plaie ouverte, rouge, vibrante et dévoyée.

La guerre et le regard. L'enfant brun empalé. L'asphyxie d'innocents.

L'été n'existe pas. Pourtant beaucoup l'ont vu, sur leurs peaux si hâlées des rayons vont tracer les larmes des fusils. Il n'y aura pas de paix, les hommes crachent noir parce que les femmes prient. Dans la nuit étoilée se déplie la terreur, elle fait des filaments de sueur et de chair, dégoulinants aux arbres.

Il faudrait tous maintenant, une minute au monde, quelques faibles secondes que tous nous arrêtions. Concentrés en un seul et pénétrant silence pour ressentir en nous la mort d'un seul enfant. Le cri, l'éventration dans le cœur de la mère, la fureur comme un feu dans le thorax du père et cette éternité du manque à venir, les paupières fermées, au coin de l'œil le sang et le teint nacre et frais, le teint viré au gris, sans une seule ride. La petitesse aux poings, et les jambes arrachées, l'agonie d'un enfant venant nous réveiller. Et ce long hurlement que cogne la douleur.

Il faudrait tous ensemble quelques faibles secondes fermer les yeux, mourir, ressentir dans nos corps éprouvés, immobiles, muets, ce que serait ainsi crever de désespoir à la mort d'un petit, le nôtre, l'être aimé. Quand notre main soudain se ferme dans le vide. Le lit est dévasté, la place chaude, tiède, maintenant se refroidit et nos têtes enfouies dans l'espace évidé pleurent à jamais la vie que l'on vient massacrer. Il y a ce sifflement, ce bruit sourd et ce poids, la presse écartelant nos torses épuisés.

Une minute à peine contre la barbarie. Une minute à peine pour ne pas oublier ce que fut, ce qui est la joie, la joie de vivre pendant un bel été, et l'horreur de la mort.

Une minute à peine et nous serions sauvés.... © Béatrice Bouffil

La vieille femme grincheuse

Que vois-tu, toi qui me soignes, que vois-tu ? Quand tu me regardes, que penses-tu ? Une vieille femme grincheuse, un peu folle, Le regard perdu, qui n'y est plus tout à fait, Qui bave quand elle mange et ne répond jamais, Qui, quand tu dis d'une voix forte "essayez", Semble ne prêter aucune attention à ce que tu fais Et ne cesse de perdre ses chaussures et ses bas, Qui, docile ou non, te laisse faire à ta guise Le bain et les repas pour occuper la longue journée grise. C'est ça que tu penses, c'est ça que tu vois Alors, ouvre les yeux, ce n'est pas moi.

Je vais te dire qui je suis, assise là si tranquille Me déplaçant à ton ordre, mangeant quand tu veux.

Je suis la dernière de dix, avec un père et une mère, Des frères et des soeurs qui s'aiment entre eux. Une jeune fille de seize ans, des ailes aux pieds, Rêvant que bientôt elle rencontrera un fiancé. Mariée déjà à vingt ans, mon coeur bondit de joie Au souvenir des voeux que j'ai fait ce jour là. J'ai vingt-cinq ans maintenant et un enfant à moi Qui a besoin de moi pour lui construire une maison. Une femme de trente ans, mon enfant grandit vite, Nous sommes liés l'un à l'autre par des liens qui dureront. Quarante ans, bientôt il ne sera plus là. Mais mon homme est à mes côtés qui veille sur moi. Cinquante ans, à nouveau jouent autour de moi des bébés. Nous revoilà avec des enfants, moi et mon bien aimé. Voici les jours noirs, mon mari meurt. Je regarde vers le futur en frémissant de peur Car mes enfants sont tous occupés à élever les leurs Et je pense aux années et à l'amour que j'ai connu.

Je suis vieille maintenant et la nature est cruelle Qui s'amuse à faire passer la vieillesse pour folie. Mon corps s'en va, la grâce et la force m'abandonnent. Et il y a maintenant une pierre là où jadis j'eus un coeur. Mais dans cette vieille carcasse, la jeune fille demeure, Le vieux coeur se gonfle sans relâche. Je me souviens des joies, je me souviens des peines Et à nouveau je revis ma vie et j'aime, Je repense aux années, trop courtes et trop vite passées Et je dois accepter ce présent implacable que rien ne peut briser. Alors ouvre les yeux, toi qui me soignes, Et regarde bien la femme grincheuse, Regarde mieux, tu me verras.

(Poème trouvé, dit-on, dans les affaires d'une vieille dame morte dans un hôpital)

Les cailloux

Un jour, un vieux professeur fut engagé pour donner une formation sur la planification efficace de son temps à un groupe d'une quinzaine de dirigeants de grosses entreprises. Le vieux prof n'avait donc qu'une heure pour « passer sa matière ». Debout, devant ce groupe d'élite (qui était prêt à noter tout ce que l'expert allait enseigner), le vieux prof les regarda un par un, lentement, puis leur dit : « Nous allons réaliser une expérience »

De dessous la table qui le séparait de ses « élèves », le vieux prof sortit un immense pot de verre de plus de 4 litres, qu'il posa délicatement en face de lui. Ensuite, il sortit environ une douzaine de cailloux à peu près gros comme des balles de tennis et les plaça délicatement, un par un, dans le grand pot. Lorsque le pot fut rempli jusqu'au bord et qu'il fut impossible d'y ajouter un caillou de plus, il leva lentement les yeux vers ses élèves et leur demanda : « Est-ce que ce pot est plein ? » Tous répondirent : « Oui ». Il attendit quelques secondes et ajouta : « Vraiment ? »

Alors, il se pencha de nouveau et sortit de sous la table un récipient rempli de gravier. Avec minutie, il versa ce gravier sur les gros cailloux puis brassa légèrement le pot. Les morceaux de gravier s'infiltrèrent entre les cailloux jusqu'au fond du pot. Le vieux prof leva à nouveau les yeux vers son auditoire et redemanda : « Est-ce que ce pot est plein ? ». Cette fois, ses brillants élèves commençaient à comprendre son manège. L'un d'eux répondit : « Probablement pas ! ». « Bien ! » répondit le vieux prof.

Il se pencha de nouveau et cette fois, sortit de sous la table une chaudière de sable. Avec attention, il versa le sable dans le pot. Le sable alla remplir les espaces entre les gros cailloux et le gravier. Encore une fois, il demanda : « Est-ce que ce pot est plein ? ». Cette fois, sans hésiter et en chœur, les brillants élèves répondirent :« Non ! » . « Bien ! » dit encore le vieux prof.

Et comme s'y attendaient ses prestigieux élèves, il prit le pichet d'eau qui était sur la table et remplit le pot jusqu'à ras bord. Le vieux prof leva alors les yeux vers son groupe et demanda : « Quelle grande vérité nous démontre cette expérience ? ». Pas fou, le plus audacieux des élèves, songeant au sujet de ce cours, répondit :

« Cela démontre que même lorsque l'on croit que notre agenda est complètement rempli, si on le veut vraiment, on peut y ajouter plus de rendez-vous, plus de choses à faire »

« Non » répondit le vieux prof. « Ce n'est pas cela. La grande vérité que nous démontre cette expérience est la suivante : si on ne met pas les gros cailloux en premier dans le pot, on ne pourra jamais les faire entrer tous, ensuite ». Il y eut un profond silence, chacun prenant conscience de l'évidence de ces propos.

Le vieux prof leur dit alors : « Quels sont les gros cailloux dans votre vie ? »

 Votre santé ? Votre famille ? Vos ami(e)s ? Réaliser vos rêves ? Faire ce que vous aimez ? Apprendre ? Défendre une cause ? Vous relaxer ? Prendre le temps... ? Ou... toute autre chose ?

« Ce qu'il faut retenir, c'est l'importance de mettre ses GROS CAILLOUX en premier dans sa vie, sinon on risque de ne pas réussir sa vie. Si on donne priorité aux petites choses (le gravier, le sable), on remplira sa vie de petites choses et on n'aura plus suffisamment de temps précieux à consacrer aux éléments importants de sa vie. »

D'un geste amical de la main, le vieux professeur salua son auditoire et lentement quitta la salle.

Angèle Vannier

Sommaire

Par Posper Divay

Un poème d'Angèle Vannier (analysé par Prosper Divay)

Pierre levée

Pierre je compatis à ta vie lente et dure

Même le saule en pleurs ne me déchire pas

Comme le verbe d'or caché sous ton armure.

J'entrerai dans ta nuit dans la nuit de Noël

Et quand tu te mettras à tourner sur toi-même

Tu sauras qu'une seule enfant des hommes t'aime

Et se souvient d'avoir été semblable à toi.

Bruyères de mon sang pardonnez-moi l'adieu

Que je vous ai donné sans détourner la tête

Je suis de ce granit qui pense et qui ne peut

Traduire pour Jésus sa prière muette.

Règne du minéral ouvre-moi ton église

Et travaillons ensemble à refuser l'hiver

Pierre levée nous prévaudrons contre l'enfer

Le diable et ses petits ricanent dans la brise

Et qu'ils fassent leurs dents leurs ongles sur nos chairs

Qui durent lentement debout face à la mer.

Angèle Vannier

Je crois que le poème Pierre levée est très représentatif de la poésie d'Angèle Vannier, telle que vient de l'introduire ci-dessus un bon connaisseur1.

Le thème est éminemment breton. Nous pensons tout de suite aux mégalithes de Carnac ou, plus près de nous, aux alignements dans la lande de Cojoux (Saint-Just).

Première strophe

Au premier abord, un menhir semble peu propice aux attendrissements, ni devoir éveiller la compassion. Pourtant d'emblée, Angèle Vannier avoue sa tendresse pour les pierres levées et témoigne d'une grande sensibilité lorsqu'elle évoque la souffrance de l'arbre et le mystère de la pierre. Elle emploie le même verbe pour les deux : « déchirer » même si, paradoxalement, son déchirement est plus grand pour le minéral inerte que pour le végétal vivant.

Je pense à un saule célèbre : planté sur la sépulture d'Alfred de Musset au cimetière du Père Lachaise, éploré, larmoyant comme les midinettes parisiennes qui viennent fleurir la tombe du poète (c'est pas Angèle Vannier qui aurait fait ça !). Et

d'autre part je pense aux statues-menhirs de Filitosa (Corse). Elles ont un visage et une épée. On dirait des sentinelles de pierre, des soldats raidis dans leur armure, pas geignards pour un sou. C'est ça qu'elle aime, Angèle Vannier.

Ami lecteur, ne t'étonne pas de voir transmuer en « verbe d'or » la force tranquille du mégalithe. Si le poète avait voulu prolonger son antithèse, il aurait pu donner une voix plaintive et chétive au saule pleureur. Depuis Baudelaire, Rimbaud, les poètes modernes multiplient les correspondances entre les sons, les couleurs et les choses qui les portent.

Deuxième strophe

Il s'en passe des choses la nuit de Noël ! J'avais déjà lu dans un vieux conte breton que les menhirs cette nuit-là, se rendaient visite mutuellement et regagnaient avant l'aube leurs trous de calages, précipi-tamment. Dans le poème d'Angèle Vannier, la pierre levée pivote comme une toupie.

D'après notre poète c'est le signe d'un grand ébranlement, d'une forte émotion : non pas la rencontre d'un monolithe et d'une « enfant des hommes » mais celle d'une enfant des hommes telle qu'elle est aujourd'hui avec celle qu'elle fut autre- fois : quelque chose comme sa sœur aînée, son ancêtre. Malgré les apparences, le mégalithe avait été créé à l'image et la ressemblance d'une Angèle à venir. Dit comme ça, c'est autre chose qu'une affirmation vaguement humanitaire sur la fraternité universelle. C'est la vérité vraie.

Je l'ai beaucoup aimée sa déclaration d'amour au gros caillou car elle ressemble à celle que je fais souvent à chacun de mes petits enfants « il n'y a que moi qui t'aime » que le cercle de famille, jaloux, accueille régulièrement par un « pure démagogie » !

Angèle Vannier n'entretient donc pas les mêmes rapports avec les menhirs que les coreligionnaires qui les christianisèrent en mettant une petite croix à leur sommet pour les dé-pa-ga-ni-ser ou les curés qui les firent abattre et entasser pour construire dessus une grotte de Lourdes ou un monumental calvaire comme à Saint-Just ou à Louisfert.

Troisième strophe

A la faveur d'une image merveilleuse, étonnante « Bruyère de mon sang », Angèle répudiant pour ainsi dire la part la plus délicatement vitale de son être, mi-végétale, mi-animale, celle qui est à la source même de sa vie, revendique la condition minérale des « pierres levées ».. Ce renoncement peut nous paraître excessif, difficilement explicable. On se prend à parodier irrespectueusement le vers du vieux cantique de Noël qui exalte l'humilité de Jésus renonçant à sa condition divine pour descendre sur la terre et se faire homme. « Pour un Dieu, quel abaissement ! »

Semblablement, quel abaissement que celui qui consiste à abandonner la condition humaine pour celle de menhir inerte et muet.

Il est vrai que, préalablement, Angèle l'humanise en lui accordant le privilège de la pensée. La pierre sacrée est une pierre pensante. Alors, fièrement, elle proclame : « Je suis de ce granit qui pense ». On affaiblira gravement le sens, la force du poème en excusant les excès de cette intrépide catéchumène qui proclame sa foi dans une pierre : « Il ne faut pas prendre ça à la lettre, c'est un symbole »

Quatrième strophe

Non. La 4^e strophe le confirme qui commence par une prière. Elle veut être admise, accueillie dans l'église de son nouveau royaume, nouvelle étape de la spiritualisation de la pierre. C'est l'église édifice, sanctuaire. On l'imagine souterraine, grotte pour spéléologue, crypte parcourue d'échos, silencieuse et sombre.

L'invitation à travailler ensemble pour réchauffer le monde (refuser l'hiver) présuppose une autre église, l'église militante qui met sa foi dans les œuvres. Et Angèle qui a dû aller au catéchisme quand elle était petite se souvient de la phrase du Christ, fondatrice de l'Eglise : « Tu es Pierre et sur cette pierre je bâtirai mon Eglise et les portes de l'enfer ne prévaudront point contre elle. ». Une citation qui est bien en situation et achève de spiritualiser la pierre levée d'Angèle Vannier en lui donnant un illustre ascendant : « pierre tu es Pierre... »

Le poème se termine par les ricanements impuissants de Satan et de son engeance. Impuissants comme les morsures et les griffures des diables s'attaquant en vain à la pierre et à la chair pétrifiée d'Angèle Vannier. Une dernière fois confondues et participant l'une de l'autre. Le dernier vers clôt le poème sur une belle vision : le menhir et la mer, hautement symbolique, comme à Gavrinis, à Er Lannic ou à Locmariaquer.

En conclusion, j'envoie à Angèle Vannier ces vers de Guillevic qui ne lui étaient pas destinés : Angèle,

« Peut-être que tu vas

Plus avant dans les pierres

Qu'elles ne sont allées. »

Et je prends la défense d'Angèle Vannier en répondant à Guillevic par une citation de Mircea Eliade : « Il ne s'agit pas d'une vénération de la pierre en elle-même : la pierre sacrée n'est pas adorée en tant que pierre, elle l'est justement parce qu'elle montre quelque chose qui n'est plus pierre, mais le sacré. »

Prosper Divay

Biographie succincte

“De sa naissance à Saint-Servan en 1917, à quelques lieux de larges horizons marins, jusqu'à sa mort en 1980 à Bazouge-la-Pérouse, près de Combourg, Angèle Vannier n'a cessé de puiser dans la matière de Bretagne.

Poétesse aveugle, ses yeux blessés découvraient par delà la nuit, des êtres que nous les « clair-voyants » ne savons plus reconnaître.” Bernard Heudré

1 « Poèmes choisis d'Angèle Vannier, 1947-1978 », préface de Bernard Heudré. Edition Rougerie.

Texte de Prosper Divay, publié avec l'autorisation du journal Libr'Infos de Redon

Grammairiens de nuit

Sommaire

Par Michel Thebault

Par Michel Thebault

GRAMMAIRIENS DE NUIT Une nouvelle de Michel Thebault (Erbray)

Jean Pierre Carpeau se réveilla d'un coup. Des murs laqués de blanc lui sautèrent au visage, des néons lui traversèrent les pupilles pour éclater sous son crâne. Il s'était laissé gagner par le sommeil entre deux urgences. Cinq minutes, dix peut-être. Cela n'apportait rien et le réveil était atroce.

Atroce ... le mot était trop fort. Ce qui était atroce, c'est le sort de ces malheureux que le SAMU allait secourir à tous les coins de Nantes. Parfois il s'agissait d'une fausse alerte, d'une crise passagère : quelques soins et la présence rassurante du praticien suffisaient à rétablir l'ordre. Mais le plus souvent il fallait ramener au CHU des personnes gravement atteintes. Le pire, c'était la nuit, le samedi soir surtout. Les conditions de visibilité sont réduites, l'euphorie du week-end est à son maximum et les inévitables excès de boisson multiplient les risques.

Eh, on repart !

Rouvier avait littéralement sauté dans le bureau, sa sacoche à la main. C'est rue Neuve des Capucins, près de la médiathèque. Un homme âgé. Une crise participiale sans doute.

Jean Pierre attrapa sa casquette de velours noir et la vissa sur ses boucles. Rouvier et lui ne mirent pas 20 secondes à rejoindre l'ambulance. le chauffeur avait démarré en apercevant leurs blouses grises. A l'entrée du CHU, une femme au bord des larmes cria :

Doctographe ! Doctographe !

Deux graphirmiers tentaient de la calmer. Elle serait contre elle un garçon hébété.

C'est l'équipe Syntaxe Accords et Morphologie Urgente, Madame. Ils viennent d'être appelés. Mais ne vous inquiétez pas, le plurielogue prend votre fils tout de suite.

L'ambulance crissa au bout de la rue Gaston Weil, fit un écart en attrapant le quai de la Fosse, au bas de la rue Jean Jacques. La voiture redressée, Rouvier se passa la main dans le cou.

Un de ces jours, on va avoir un accident !

Jean Pierre eut une moue définitive qui accusa ses traits fatigués.
Ça, on n'en meurt pas, répondit-il laconiquement. Il savait que Rouvier avait fait des études de médecine et respectait sa culture. Mais ce n'était pas le moment.

Les portes de l'ambulance s'ouvrirent devant le 5 bis, avant l'arrêt complet de la voiture. En bas, une femme en bigoudis attendait, les bras serrés contre sa robe de chambre en molleton piqué.

C'est au deuxième ! C'est Monsieur Blanchot !

Sans répondre, ils gravirent les étages. La porte de l'appartement était restée ouverte.

C'est mon mari ! cria dans un sanglot une dame âgée. Puis elle les entraîna vers la chambre dans un trottinement affolé.

Devant un secrétaire en plaqué pin, un homme aux cheveux gris se tenait assis, la bouche inexpressive, le regard béant rivé à la dernière ligne d'une lettre brusquement interrompue. Sa main tenait un stylo plume qui tremblait au dessus de la feuille dans un mouvement incontrôlé. Il semblait ne plus rien voir autour de lui.

Jean Pierre passa la main devant ses yeux, entre ceux-ci et la lettre. L'homme ne cilla pas.

Les réflexes ont disparu.

Il ne fallait pas beaucoup d'expérience pour mesurer la gravité du cas. Le diagnostic fut rapide.

C'est très important, Madame : votre mari a-t-il cherché un mot dans le dictionnaire ? A-t-il consulté une grammaire ?

Oui, Doctographe, il feuilletait le Grevisse depuis un quart d'heure quand c'est arrivé.

Le regard de Rouvier croisa celui de Carpeau. Ils se comprirent.

Il va falloir l'emmener.

La vieille dame voulut croire à une lueur d'espoir. Demain, à la Médiathèque ?

Non, Madame, répondit Jean Pierre comme dans un souffle, mais avec fermeté, tout de suite, au Centre des Humanités Usuelles.

Au CHU ! Oh, mon Dieu !

Bouvier était déjà retourné à l'ambulance. il remontait une civière avec le chauffeur. La dame était effondrée. Elle parlait sans s'arrêter, se prenant les joues :

Oh ! Doctographe ! Le Docteur Berthier lui avait bien dit de se ménager après sa Subordonnite, il y a deux ans ! Mais je ne pouvais pas le raisonner ... il continuait à accorder des participes à la forme pronominale, en disant que c'était moins dangereux !

Mieux valait emmener la malheureuse que de l'abandonner à son angoisse.

Vous venez avec nous. Si nous opérons tout de suite, demain il conjuguera comme un latiniste !

Il fallait bien dire quelque chose.

La voiture les emporta au CHU. Pour Carpeau et Rouvier c'était le premier cas grave de la nuit. A la sortie précédente c'était une consonne double chez un enfant - bénin - ; celle d'avant un pluriel irrégulier chez un travailleur portugais : un peu plus sérieux. Mais pour ces deux patients, une injection de vocabulaire avait suffi. Maintenant, ils devaient dormir ou regarder la télévision.

Dans le cas du vieil homme, le pronostic était sombre. La syntaxe pouvait être atteinte. Carpeau l'avait mis immédiatement sous perfusion - une solution à 3% de COD. Rouvier appliquait le masque à auxiliaire être. La respiration était à la fois faible et irrégulière. Les yeux restaient révulsés.

Dès le coup de frein de la voiture devant les urgences, les brancardiers jaillirent du rectangle vitré des portes et vinrent prendre le malade. Rouvier tenait a bout de bras le bocal de COD.

Carpeau cria : On opère tout de suite !

La vieille dame suivait les 4 hommes et la civière en haletant, égarée dans ces univers sous tension.

Ils s'engouffrèrent dans un ascenseur qui les mena au bloc écritoire. Sur place, on assis l'homme devant un pupitre. Carpeau assisterait à l'opération.

Brunet, le graphurgien, consulta la lettre interrompue.

Pas le temps d'envoyer cela au laboratoire d'analyse logique. Ton diagnostic ?

Jean Pierre ne relut même pas la lettre. Il prononça avec assurance : rupture du pronom réfléchi avec disfonctionnement de l'accord.

Je confirme. On intervient sur les participes. Bistographe ! Waterman noire et rouge !

La graphirmière s'exécuta. Elle trempa le premier instrument dans un flacon, puis tira lentement la pompe en surveillant le remplissage. Même chose pour le second.

Allons-y ! Brunet relut la phrase : "Tu vois, ma chère Colette, ta mère s'était persuadé que je ne l'aurais pas laissé partir pour ce voyage et quand je lui ai enlevées ses craintes, elle s'en est voulue ! Ah ! les explications qu'il a fallues".

Quatre participes sont atteints ! Il se concentra un instant puis commanda : Bistographe rouge !

Il l'eut dans la main aussitôt.

Les respirations se suspendirent dans le bloc. Sans hésiter il raya d'un coup sec la subordonnée "que je ne l'aurais pas laissé partir" et écrivit juste au-dessus "que je ne la laisserais pas partir". Beau coup de poker, pensa Carpeau. Bien sûr le graphurgien avait joué sur la syntaxe. Le risque était énorme mais cela avait marché : le vieil homme remua les lèvres et ses yeux se mirent en mouvement.

Ensuite, Brunet sectionna les -es de "enlevées" et "fallues", puis le -e de "voulue".

Bistographe noir !

Le geste rapide et précis, il ajouta un -e au participe "laissé", hésita un quart de seconde devant "persuadé" puis rendit le bistographe. Le malade émergeait de sa prostration. Il se remit à lire sa lettre, d'une voix à peine audible mais assurée. Oui ... oui ... mais j'ai un peu mal, ajouta-t-il ensuite ... au participe de persuader ...

Le graphurien sourit.

Ne vous inquiétez pas. C'est un peu douloureux parce que la règle est discutée : vous pouvez penser à la tournure "persuader quelqu'un de quelque chose" mais aussi à "persuader quelque chose à quelqu'un" ; un peu vieillie certes, mais plus de votre âge, si vous permettez ... Dans ce cas, l'accord est inutile et je déconseille l'intervention.

Bon ... Bon ... C'est bien ... Je comprends ... Il était faible mais tiré d'affaire. A l'extérieur du bloc écritoire, sa femme attendait. Jean Pierre sortit le premier et la prit aux épaules : Tout va bien Madame, vous pouvez même rentrer chez vous ... toutefois Monsieur n'utilisera que le présent de l'indicatif pendant une semaine. Et vous repasserez nous voir ensuite.

Elle eut un petit rire de souris.

Oh ! Merci Doctographe !

Il était 6 heures. C'était la fin de la nuit pour Carpeau et Rouvier. Ils passèrent dans le bureau, se débarrassèrent de leurs blouses. En sortant, ils croisèrent un jeune homme soutenu par 2 graphirmiers. Celui-ci répétait "C'est le garçon que je t'avais parlé ... le garçon dont je t'avais parlé ... le garçon que je t'avais dit que ..."

Encore une crise de syntaxe, mais bénigne. Ce malade n'avait sans doute pas bu que de l'eau.

Dehors, Jean Pierre trouva sa voiture nimbée d'une brume humide qui venait de la Loire. Il se mit au volant, un peu las mais revigoré par la fraîcheur du jour qui montait.

Sa femme l'attendait. ils se verraient une heure avant qu'elle ne parte pour son Collège d'Enseignement de Santé.

Elle avait choisi la médecine par vocation, en oto-rhino-laryngologie.

Cette année, elle avait des classes difficiles : végétations encombrées, amygdales infectées, rhino-pharyngites à répétition ... Les élèves - voire leurs parents - se désintéressaient souvent de la santé : ils n'en voyaient pas l'intérêt dans une société où seules les études de lettres menaient à des situations convenables.

C'était difficile et ingrat d'avoir à convaincre les gens qu'il n'y avait pas que les belles lettres dans la vie. Quelles joies apportaient cependant une bonne santé et une culture médicale !

Il longeait le port. Les bateaux flottaient dans du coton. Il sourit en se rappelant cette réflexion d'une mère d'élève à sa femme - le fils étant incapable de reconnaître un tube d'aspirine :

Mais Madame, tant qu'on a de l'orthographe !

Michel THEBAULT, ERBRAY, Mars 1989

POUR CETTE NOUVELLE, MICHEL THEBAULT S'EST VU DÉCERNER UNE MENTION HONORABLE PAR L'ACADÉMIE DE BRETAGNE ET UN PREMIER PRIX DANS LE CADRE DES CONCOURS LITTÉRAIRES ORGANISÉS PAR L'ASSOCIATION CULTURELLE ET ARTISTIQUE DU PETIT-AUVERNÉ.